Perdoa-me

 Dito infinitas vezes,

repetido indefinidamente.

O que sou para ti,

distinta vida minha?

Que me queres, quanto ainda falta?

Somos um ou dois?

Não que eu fuja, me retire,

como outrora já o fiz.

Estou assim, enquanto forças houver.

Não quero mais pensar ou supor

caminhos ou soluções: és tu e só tu.

Resigno-me, decide tu.

Apenas tento controlar a respiração, 

o bater do coração, quase sem alma.

Haverão sempre linhas invisiveis,

mas que eu heide cuidar para existirem,

sempre e para todo o sempre.

Tomo-te nas minhas mãos,

ainda tenra alegria,

que agora partiste. Mas porquê assim?

Lugar das Agras, 11 de Julho de 2021

Esperança

Vivo tão perto da esperança,

que desejo tanto que aconteça.

E é neste estar , assim, sem findar,

que me arrasto, tentando caminhar.

E se a vida se prolongar neste andar,

nesta esperança imensurável,

que teima em não se resignar?

Que forças ainda me restam,

tão grande é o esforço continuado?

Merecerei alguma luz, algum calor,

um abraço seja de quem for,

de alguém por mim amado?

Sentirei o amor de quem me ama,

com tanta dor no corpo e na alma?

- Sim, só pode ser assim, porque sim, 

porque a teu lado caminharei,

e, se preciso for, me deitarei.

Ficaremos a ver as estrelas chorarem,

o mais que infinito no olhar, ao olhar.

E se assim tiver que ser,

até nós peregrinaram todas as vidas

que tem luz e calor para nos aconchegarem,

nos embalarem, lembrando o que somos,

porque seremos sempre o que desejarmos ser,

o que sonhamos, desenhado e construido

com todas as pedras da caminhada calçada.

Agras, 13 de Maio de 2021 

 

De partida

Estou, estando indefinidamente, assim...

Não me cabe definir em palavras,

se coragem me falta para te abraçar.

Por uma última vez que seja,

jão não suporto mais.

Pedes-me com o olhar,

esse lindo olhar que eu sempre amarei.

Não suporto mais, tenho que fugir...

E não deixo de levar-te comigo, 

sempre fugindo, sempre fugindo...

De que me fiz, de que substância

todo o meu ser é composto?

Que raio me havia de acontecer,

sempre e sempre?

O que é que eu fiz, ou não?

Então, não era assim que a vida era para ser?

Então, como é que era para fazer?

E o amor, o amar, o dar-se por completo?

Não era bem assim? Então de que jeito?

Compreendi tudo errado, virado?

E agora, que não sei ser de outro jeito?

Lugar das Agras, do meu sitio, a vinte de Abril de dois mil e vinte e um

Dor

 Devo aqui estar, só porque estou?

Devo assim pensar, sentir?

E se assim não tivesse que ser?

E se eu pudesse pintar com as cores todas,

todas as telas que ainda vou lembrando?

Sem mudar a ordem natural,

apenas compondo aqui e ali,

o que não foi feito, o que devia ter sido falado.

Prolongar aqueles momentos, 

instantes que queria ainda presentes.

O que é que a vida já me disse,

e eu ainda não ouvi?

Repete as vezes que forem precisas,

sempre até eu ouvir, te ouvir.

Diz-me vida, o que é que eu faço?

Tudo está diante de mim, 

e eu sem saber o que fazer.

Como posso ter tanta tristeza em mim?

Porque não consigo ver alguma alegria?

Mudo, estarei cego e surdo? 

Haja quem me veja, me acuda. 

Desejo de querer

 E se eu quisesse falar contigo, 

estar contigo?

Apenas contigo, rodeados apenas pela memória

que se sedimentou há infinitos anos?

Porque não tem fim o que desejamos,

o que ainda e sempre ansiamos.

Não devo estar senil, ter perdido a noção

de estar de pé, acordado, ainda caminhante...

Como entretenho minha essência de ser,

se nunca o pude ser?

Acordes de uma melodia que continuo a inventar,

um alinhar de sons e estados de alma.

Não desejo que a quietude da alma me embale

me adormeça para nada sentir, sem poder sonhar.

Acho que sei como é o Universo (pura e sublime petulância minha).

Penso mesmo que o consigo entender, mesmo no que não é entendivel,

compreensivel à luz dos conhecimentos e capacidades que me constituem.

Sou matéria, mas sinto não o ser apenas e só.

Trancende-me o pensamento de  estar para além do mensurável.

Confuso quando quero que diversos universos vivam em sintonia,

não se aniquilem nem se sobreponham. Apenas existam a cada momento,

no momento que assim deve ser. Sem me desiquilibrarem, amputarem

as forças que ainda tenho e quero manter. Porque desejo ser também matéria,

algo que possa tocar, sentir o que só assim se deve sentir. Não uma ilusão que sabemos existir.

Poderei ser enganado no universo dos sentidos, matéria ou não matéria?

Porqu entendo apenas existir a matéria e a não matéria. 

 

Sou de mim, sou de ti, sou....
Sou de saudade, de muita tristeza ,
alguma alegria.
Sou de quem me toca,
de quem eu quero tocar.
Sou da chuva, do vento,
do sol de inverno.
Sou riacho sem fundo,
cascata desvairada.
Sou pequenez e cobardia
junto aos sonhos que sonho,
sonhando em claro dia.
Como eu desejo tanto ser
sonho encantado de mim.
Correr, sem medo da encosta íngreme,
deixar-me voar, de um jeito tranquilo,
planar como o milhafre lá em cima.
E nada mais me querer,
eu querer.
E, como que magia da natureza,
dissipar-me como neblina matinal,
nunca deixando de existir.


Agras, 09/11/2019

A uma colega de infância

O tempo, sempre o tempo. O tempo que faz, o tempo que passou, o que se espera estar para vir. Gostamos de o medir, quantificar, assim como quase todas as outras "coisas" da vida. Ao certo nunca saberemos o que somos no tempo presente e no futuro. Sabemos mais ou menos com alguma precisão aquilo que sentimos a cada instante. Observamos-nos de dentro e tentamos também de "fora". Todo o nosso comportamento e sentir está impregnado de uma infinidade de condicionantes que, mesmo que tentássemos, não conseguimos pormenorizar, saber de onde podem ter vindo. Herança genética, "aprendizagem" no decurso da vida. Absorvemos o que absorvemos, nem todos da mesma forma, somos selectivos. E porque o somos, e o que nos leva a absorver umas coisas e outras não? O que acaba ficando no nosso baú das memórias, que quando temos oportunidade vamos vasculhar, colocar à janela para "assoalharem"? E existem determinados estados presentes que nos fazem quedar. Nesse instante apenas passa a existir um único propósito no nosso pensamento: o porquê do que aconteceu, a frustração quando descobrimos que mais nada há a fazer, que a vida terminou definitivamente, que nada mais há a acrescentar, se pode acrescentar. E lá vem as memórias para o espírito atormentar, trespassando em tudo que é sitio, derramando todo o sangue que existir dentro de nós. E não nos opomos, não resistimos ou fugimos, um ficar querendo sem sequer o ter em mente. E ficamos sombrios, carregados como o céu assim fica antes da tempestade, que não tarda, vai rebentar. Medonha, de força e determinação quão cão enraivecido. Fustiga a terra com uma infinidade de minúsculas lanças pontiagudas, e de quando em vez os relâmpagos cegam-nos na escuridão a que já nos íamos acostumando. Só nos apetece chorar, largar tudo que temos entre mãos, e soltar uma corrida tão desenfreada que de volta aio tempo real das memórias nos pudesse transportar, em corpo e alma. 

Esses instantes prolongam-se, ressuscitam de tempos a tempos, como réplicas que se vão desvanecendo, e vamos adormecendo enquanto a tempestade, também Ela, vai esmorecendo. Será mais ao longe que lançaremos um "derradeiro" olhar, mas que se irá sempre repetir enquanto as memórias não se apagarem de todo, enquanto ainda um tempo houver.      

Cruzeiro no lugar das Agras, entre a Capela de Santo António e a casa do Martins.

Onde vais pastorinho pastorar,

nesse teu andar, sempre a sonhar?

Porque levas o cajado na mão,

à solta o teu fiel amigo cão?

Quem o rebanho tanto receia,

será da serra ou da alcateia?

Está chuva e frio, faz uma fogueira,

peço-te, porque não ficas á lareira?

Então porque para lá vais pastorinho,

porque te leva a vida nesse caminho?

Serão as barrigas vazias do rebanho,

o alvoroço da alvorada nos currais,

o pular irrequieto do pequeno anho,

ou  a alma que te inquieta mais?

Encosta acima, carreiros apertados,

livre-nos Deus dos maus olhados.

Porque te vais  meu pastorinho?

Ai de ti, ai de mim que fico sozinho.

 

29 de Janeiro de 2015

Sossegado

Gateira - Pequeno janelo para os gatos entrarem e saírem,  dar luz e arejar os estábulos ou adegas,                      protegidas com grades em ferro (  por vezes fechadas quando o justificasse.). Foto tirada no                 lugar das Agras, freguesia de Mansores,   Concelho de  Arouca.

Sossegado

Não é fácil começar a escrever sem se ter algo pré-definido. Um tema, uma conversa inacabada, um desejo, mesmo que momentâneo, um certo desvario da mente que nos diz o que fazer, como fazer, e que achamos de todo algo importante, algo digno de se registar. Acontece muitas vezes escrevermos apenas com a mente, no pensamento, na alma que se materializa em nós e toma forma humana, podendo com ela conversarmos, desabafarmos, estabelecermos um diálogo como se duas entidades distintas em nós existissem. Mas acontece muitas vezes, mais quando a companhia humana não abunda por perto ou não nos é aprazível. Esta forma de nos refugiarmos dentro de nós  é um pouco como nos escondermos fechando apenas os olhos, tapando os ouvidos, ficando todos enroladinhos, tornarmo-nos invisíveis, sem ter que enfrentar tudo e todos. Lembro alguém que uma vez disse que quando estava doente o melhor era ficar na cama até que tudo passasse, sem ir ao médico nem à farmácia, apenas esperar que o organismo se recompusesse, cuidasse de si de uma forma autossuficiente., sem ajuda externa, sem intrusos a perturbar essa difícil tarefa de colocar de novo em ordem o funcionamento de máquina tão complexa e capaz de mirabolantes feitos, tantas vezes medonhos à sua própria compreensão. Mas aqui estou eu, junto a mim, dentro e fora, mas sempre em meu redor. Não me procuro, apenas preencho as pegadas que o tempo deixa ficar, como quando pisamos terra mole, depois da sementeira, uma marca na areia, enquanto a onda que se foi em breve voltará. E será sempre assim, pelo menos acho que sempre assim foi. Por magia de alguns fenómenos naturais, ainda hoje podemos ver algumas marcas de outras pegadas, de outros seres que foram, e se foram diluindo nos tempos, restando apenas algumas marcas que do tempo se preservaram, escondidas longe do olhar, do tocar, protegidas dessas forças diabólicas que comandam as mudanças, que sempre fizeram existir o tempo. Porque o tempo só existe por haver mudança, por criar o passado, o que já passou. E é assim, cada gesto nosso no presente logo se torna passado. Não sei o que é realmente o presente ou o futuro. Apenas sei que o passado existe porque já houve presente. E esse passado se tonará cada vez maior se o futuro continuar a existir. Um futuro que mais tarde ou mais cedo se tornará presente, que depois logo vira passado. Mas será realmente assim? O passado que passou também não faz parte do presente enquanto aqui estou, enquanto minha mente o mantiver presente na minha vida, presente em tudo que faço e penso? E o futuro não será presente, sempre presente se o penso, se o desejo, se o planeio, se o anseio ou temo? Mas em que é que eu fico? Se de todo me for impossível reler tudo que já escrevi neste texto, como posso continuar e sentir que tudo está interligado, que tem algum nexo, algum sentido? E se eu em mim impuser que não o farei, que continuarei sempre a escrever sem olhar para o início da frase, do texto? A minha memória bastará para eu me equilibrar nesta corda tão bamba, tão solta e estreita, tão lá no alto que em baixo nada avisto, nada parece existir além do medo, da angústia, de todos os males que o meu corpo e alma padecem? Que poderei eu fazer senão quebrar este pacto que a mim impus?  Chega, já chega de me martirizar. Mesmo sem olhar, saberei que poderei a qualquer altura o fazer. Como quase tudo que sonho ainda fazer. A qualquer altura, quando o desejo não poder ser domada pela racionalidade que toda a sociedade em mim depositou, me elevar para além das cordas físicas que na terra me sustém, me fixam em redor de algo que é o percurso que estou destinado a percorrer, ou não, nesta sempre breve passagem pela denominada vida humana, chegará então a altura de tudo acontecer.  E se chegada a altura já não poder acontecer porque os elementos se tornaram passado, e o passado só é passado quando já nada se pode alterar? Então que fazer, se a altura chegada não for a altura em que seja exequível todo esse futuro sonhado num presente já distante, e que hoje é passado no momento em que o futuro é presente? Que Deuses me vão acudir em hora tão infame e dolorosa, que o corpo estarrece e a alma padece, o mundo se dilui? Tintas e pincéis desmaterializaram-se por obra de grande fado, de medonho destino que se apoderou de todo o tempo, do passado e presente, mesmo do que ainda não aconteceu? E já não existirá mais tempo em mim, que os ventos que já passaram não sopram mais, já não mais existem ou voltarão a existir. E se existiram é porque alguém os lembra, alguém sentiu a sua força, o seu calor ou frio que ele transportava no seu regaço, mudanças provocou, pó arrastou, árvores balançou ou tombou, rochas deslocou, telhados desfez, os moinhos fez girar e o grão em farinha se transformou, as velas puxaram os mastros que agarrados ao casco estavam e a viagem prosseguiram. E só existiram não pelo que eram mas pelo que fizeram. Se obra não existe, como poderei saber se aqui estiveram os artesãos?

Formiga amiga

    Mansores - Lugar das agras - Capela de Santo António - O pequeno sino da capela do meu lugar.

                                                                 

    Formiga amiga

- Bom dia senhora formiga,

  quer ser minha amiga?

- Não sei não, senhora gigante,

  ainda só a vi há um instante!

- Vá lá, apenas quero conversar,

  ter uma amiga para brincar!

- Mas como poderá lá ser,

  que coisas poderemos fazer?

- Brincamos ao faz-de-conta,

   mas sem eu ficar tonta!

- Não me parece boa ideia,

  tenho que trabalhar até à ceia.

- Não pode ser, só trabalhar,

  não há tempo para brincar?

- Que queres minha menina,

  tu és grande, eu pequenina.

- Mas eu sou ainda criança,

  dá-me alguma esperança!

- Eu vou por aqui andar,

  se quiseres podes observar!

- Eu quero mais, a sua atenção,

  senão ainda me dói o coração.

- Não pode ser, não poder ser,

  tenho muito que fazer!

- Não me deixe assim,

  que será de mim?

- Se queres ser minha amiga,

  deixa-me ser sempre formiga!

Domingo, dia 14 de Abril de 2013

Sem nome

                     Mansores - Lugar das Agras - Vista da capela de Santo António

Sem nome

Não me digas o teu nome.

Diz-me de ti, com verdade,

no rosto, na alma enorme,

teu jeito, gestos de liberdade. 

Não quero saber teu nome.

Só quero teu rosto guardar,

teu modo da vida alegrar,

mesmo na dor, na fome.

Se teu nome eu souber,

por certo irei esquecer.

Se me deres teu olhar,

eternamente irei guardar.

Quinta-feira, dia 11 de Abril de 2013

Procurando

    Mansores, uma vista panorâmica do lugar da vila a partir do Calvário - lugar da Estrada.

Procurando

Dei-te os meus textos para ler,

Não tiveste tempo para o fazer.

Dei-te um pouco de mim,

De um jeito simples, assim.

Um tempo sem tempo para estar,

Um pouco com o amigo conversar.

Fiquei triste, o coração amargurado,

Num profundo silêncio guardado.

Invento uma mentira para não chorar,

Um querer não saber da verdade.

Serás ainda amigo, será saudade,

De um outro tempo só recordar?

Cabisbaixo, meu pequeno caminhar,

Caminhos pequenos, apenas vagueando.

Oh vento que me sussurras, neste estar

De alma vazia, por um amigo procurando.

Onde te posso encontrar, amigo?

Diz-me onde vais, que irei contigo.

Não te deixarei ir, assim tão sozinho,

Por esse carreiro, por esse caminho.

Quarta-feira, dia 20 de Março de 2013

Menino

    Mansores - Monte do Crasto - o Homem e a Natureza em Harmonia

Menino

Se ao menos eu me pudesse entender,

minha sorte, tudo que desejo ainda ser.

Quisesse eu compreender os universos,

das coisas e dos sentidos submersos.

Doí-me a alma por um vazio sentir,

Sem nunca o achar preencher.

Olho, penso, procuro descobrir,

que infame sorte a do meu ser.

Caminho entre dois mundos distantes,

Que procuro não confundir, equilibrar.

Não me decido, não me quero entregar

apenas a um só, todos somos amantes.

Sinto-me tantas vezes da vida ausente,

de quem não está só, mas assim sente.

Pudesse eu ser uma folha pequenina,

dançando ao vento, sempre menina.

Pudesse eu chorar de contente,

rir da minha pobre tristeza.

Não fugir de quem reza,

Não fugir de quem mente.

Pudesse, ao menos, menino ser

fundir-me na rocha, à beira rio,

Coberto de musgo, sem ter frio.

Assim ser, sem nunca ter de crescer.

Sexta-feira, 01 de Fevereiro de 2013

Voando

    Mansores - vista panorâmica de uma parte do lugar das Agras

Voando

Vou juntando todos os pauzinhos,

que sempre encontro pelos caminhos.

Vou guardando todas as pedrinhas,

aquelas que estão mais sozinhas.

Para que coisa fazer ainda não sei,

mas ainda  assim as guardarei.

Se algo em mim um dia despertar,

será sempre coisa útil o guardar.

Assim como guardo sentimentos,

que de mim se vão desprendendo.

Temo perdê-los, isso não querendo;

quero vivê-los a todos os momentos.

Um dia vou construir pequena jangada,

Que não navegue, apenas se torne leve,

E assim se eleve no céu da minha alma,

E me leve ao encontro da minha amada.

Por cima das colinas irei planando,

Bem lá no alto, longe, aos pássaros

me juntarei, para lá do horizonte,

minha sorte buscarei, sem medos,

que no chão nunca irei cair,

tão perto do céu estarei,

tão perto do paraíso para onde quero ir.

Das pedrinhas uma torre farei,

Onde sozinho me fecharei.

Sempre à espera estarei,

de ti, que sempre amarei.

Segunda-feira, dia 11 de Fevereiro de 2013

Sonhando

   Mansores - Lugar das Agras - " O meu berço de oiro"

Sonhando

Escrevo para adormecer a mente,

embalá-la, em suaves recordações,

pequena criação, imaginada.

Quero adormecer, todo o meu ser,

e continuar a longa caminhada,

aquela que ainda sonho fazer.

Dormindo, me levantarei,

por suaves encostas caminharei.

Lá mais ao longe, para além do olhar,

onde só a mente alcança, inventa,

meus sentidos despertam, posso tocar,

 os aromas sentir, leves murmúrios ouvir,

uma doce e suave claridade me afagar,

e, num suave gesto, teu rosto acariciar.

 Sentados, membros entrelaçados,

partilhando as mãos, olhos nos olhos,

na alma, o mundo dividindo por igual,

que num todo em nós se transforma.

Nessa quietude de movimentos,

embalando todos os sentimentos,

nos amaremos, nos idolatraremos,

sossegando o mundo em redor,

tudo transformando em amor,

no nosso amor, que ainda dorme,

acordado só no sonho, imaginado,

na tenra alma de criança sonhado,

tona-se adulto, sem nunca o ser,

sem nunca ter de crescer,

sem nunca haver de morrer.

Quinta-feira, dia 07 de Fevereiro de 2013 

Carreiros

   Mansores - Vista típica dos campos de cultivo em socalcos

Carreiros

               

Talhados pelos pés, de gente cansada,

descalços ou arrastando algum calçado,

serpenteiam as encostas, todos os vales.

levam-nos a todos os lugares do mundo,

deste pequeno mundo, pois não há mais nenhum,

assim como este, feito à medida dos pés,

que por eles passam as vezes que puderem,

não as que quiserem.

De passo mais demorado quando encosta acima,

desenfreada corrida de canalha, encosta abaixo,

ou acima. Nem o pregueiro a apanha:

- Tomem lá juízo, tenham cuidado, ainda arranjam trabalhos!

- Raios partam a canalha, não ouvem, ou não querem saber.

Apenas da largura de ombro a ombro,

o mato ali não cresce. O chão polido,

suave aos calcanhares descalços.

Vistos de longe, quando o mato cobre gente,

mais parecem luras de coelhos.

Encurtam caminho, não as canseiras,

não o esforço, de canado à cabeça,

Algum molho de lenha ou carquejas,

Uma giga de erva cortado no lameiro.

O açafate com o comer para os Homens,

com algum cuidado, não vá o caldo entornar.

Para quem pelos montes anda a trabalhar,

lá mais em baixo, junto ao rio,

lá mais em cima, nas pedreiras,

aquelas onde a pedra é dura de roer.

Desde o começo do mundo,

deste pequeno mundo,

sempre existiram, nem sempre existirão.

Não conheciam dono nem senhor,

apenas os caminhares que por eles passavam.

Respeitados outrora, estimados,

pelo povo que labuta, caminhos sagrados.

Passava o pobre e o rico, o mendigo e o ladrão,

Todos à procura de ganhar o pão.

Para as festas nas Ermidas, lá no alto,

para os lameiros, junto aos rios,

às levadas, para os moinhos.

Para as pedreiras, lá no Castêlo,

onde a pedra dura, de granito,

deixava o corpo do pedreiro aflito.

Paulatinamente abandonados,

depressa foram apoderados.

Restam poucos, fica a lembrança,

ainda uma réstia de esperança,

de que estes ainda perdurem,

desejando o regresso dos caminhantes.

Aos carreiros que outrora ligavam toda esta pequena Freguesia de Mansores. Estreitos, apenas para se passar em fila indiana, alargavam-se quando alguém se cruzava em sentido contrário. Não se ficavam pela Freguesia, prolongavam-se por todas as Freguesias vizinhas com quem se fazia fronteira. Sem impacto ambiental, apenas se reconheciam pelo chão polido, sem vegetação. Alguns mais trabalhados, com pequenas escadarias, para melhor se ultrapassar os declives. Poucos ainda restam. Já poucos os respeitam, muitos foram tomados pelos donos dos terrenos com quem confrontavam. Todos assistimos de braços cruzados, não querendo levantar a voz, denunciar quem comete este abuso. O poder local é complacente e conivente nesta tomada de posse de muitos carreiros pelos proprietários dos terrenos que confrontam com os mesmos. O mesmo se passa com os terrenos ditos “maninhos”, muitos de uso dos aldeões para terem os seus lenhais, o mato para a cama do gado. Desde os primórdios que os seus antepassados fizeram uso deles. Agora, tudo é retirado, tudo é vedado, já pouco resta. Sinais dos tempos do Homem.

Ser livre

Ser livre

Quero resgatar-me do mundo,

comprar a minha liberdade, se preciso for.

Por algo que valha, que seja pouco o valor,

que o meu bolso não é fundo.

Na medida dos Homens foi avaliado,

para préstimo pouco ou nada valho.

Mas libertado não sou. Acorrentado

me prendem, como um bandalho.

Correntes de aço invisível, geladas,

com aloquetes sem chave, fechadas.

Se nada nem alguém me vale, me acode,

continuarei servindo quem manda e pode.

Vou rasgar as correntes, minhas vestes. 

Despir-me dos meus vícios, sacrifícios.

Morrerei fustigado pelos ventos agrestes,

mas livre, mesmo na minha condição pequena.

E já morto, poderei a liberdade viver,

sem nenhuma corrente me prender,

sem a algum dono ter que  obedecer,

sem nada haver, com nada para perder.

Sábado, 02 de Fevereiro de 2013

Destino

Destino

Fustigado pela vida, pela natureza,

percorro pequenos carreiros, estreitos,

Curvado, escondendo a face, a alma,

por vergonha, em suplício a Deus.

O olhar molhado pouco além vislumbra,

apenas um pouco adiante dos passos.

O frio molhado enregela a carne e os ossos,

de fracos trapos, pequena até a sombra.

Fraco atalho, este que tomei, escolhi,

lá mais atrás, numa das encruzilhadas

que a vida sempre nos oferece, fadadas

de cruel destino. E eu nada vi, pressenti.

Meus passos nunca me deixaram recuar,

poder atrás regressar, à encruzilhada voltar.

Se o fizesse, a memória se apagaria,

decerto o mesmo caminho escolheria.

Não foi da escolha o que hoje sinto,

mas o peito já quase não aguenta

tão impetuosa, a  grande tormenta,

dos elementos naturais, do que minto.

Fraco todo o meu ser, que não se contenta

nem com o destino, nem com a meditação.

Outra escolha não tomou, nem à condição

a quer ver, por medo de outra tormenta.

Sexta-feira, 18 de Janeiro de 2013

Chorando no berço

Chorando no berço

Abraça-me, leva-me contigo,

por onde vás, serei teu amigo.

Não me deixes aqui, a chorar,

apenas seguindo-te com o olhar.

Por mais que te custe, a mim será mais.

Leva-me no teu colo, no teu regaço,

assim apertadinho, num abraço,

que eu não choro mais.

Ainda não vás, se tiveres que ir.

Fica mais um bocadinho, o que poderes.

Pois sei que queres não partir,

não teres outros afazeres.

Leva-me no berço, na giga à cabeça,

que eu prometo não adormecer.

Ampara-me, para que nada aconteça,

Dá-me a mão para não estremecer.

Quero ir contigo para o lameiro,

Sentado apenas a olhar e a palrar,

Não vou chorar, não vou atrapalhar,

leva-me, ficarei sentado num liteiro.

Se não me poderes levar, me embala,

antes de ir, antes de partir, também a chorar.

Fica comigo no sonho, sempre a sonhar,

só acordarei quando ouvir a tua fala.

Quinta-feira, 18 de Janeiro de 2013

Solidão

Solidão

A caminhada da vida, a minha e a de quem me rodeia, sinto que pode ser tudo, mas uniforme acho que nunca. É demasiado trivial fazer alusão às mudanças que naturalmente acontecem. Como qualquer caminhada, percorrendo qualquer caminho que escolhemos ou que simplesmente nos levou, a densidade com que nos embrenhamos nesse percurso será sempre o reflexo do nosso estado de alma, da nossa crença naquilo que fazemos. Acredito, sem qualquer hesitação, no que afirmo. Fazendo uma pequena meditação de tudo que acho alcançar sobre a minha realidade, o meu estar enquanto membro de uma sociedade, toda a informação que a mim chega, é sempre um repetir, talvez de forma diferente, do que eternamente se vai falando. Não sei se podemos escolher aquilo em que acreditamos, se somos forçados a isso. Penso que em muitas situações escolhemos errado, forçados ou não. Sempre existiram crises, divergências politicas e religiosas, os cristãos também já cometeram atrocidades, pelo menos assim acho quando olho o passado. Somos apenas Homens, nada mais do que isso. Podemos em muitos momentos nos sentirmos Reis e senhores de tudo, de todos. Mas a nossa condição Humana nunca nos abandonará. O que acho mais gratificante na vida é que um dia tudo tem um fim, tudo acaba, voltaremos ao pó, pelo menos o corpo. Não estou a ser sarcástico. Enquanto vivemos, devemos a obrigação ao Criador de sermos seres vivos, cheios de vida, caminhantes sempre em busca de algo melhor, sempre na procura da remissão dos nossos pecados. Porque sempre pecamos, sempre pecaremos, sempre cairemos. Por cansaço, por descuido, por um desvario momentâneo do corpo e da alma, assim dita a nossa condição de Humanos. Por mais que procure, dentro ou fora de mim, as leis que ditam o caminhar do universo são imutáveis. Desde o passado mais distante que há memória ou registo, os mesmos princípios se aplicam ao ser Humano, aos povos e civilizações que foram existindo e diluindo-se nos tempos.

Chove copiosamente. Este inverno tem sido muito chuvoso, como os que antigamente assim eram. Ainda falta a neve, a geada. Espero que não venha muito tarde, quando as primeiras sementeiras estejam já nascidas. A natureza sempre nos acompanha, ou seremos nós que a acompanhamos? Seja de uma forma ou de outra, é uma vivência inseparável. Mesmo achando controlar quase tudo, o Homem, sempre condicionados estamos aos seus desígnios. Como a outros condicionalismos estaremos sempre vulneráveis. Não somos seres solitários, pelo menos por natureza. Se por esse caminho optamos, penso que é apenas ilusório, um viver apenas diferente, tentando fugir ao que de mau o viver em grupo pode representar. Mas na nossa mente, saberemos sempre que, quando precisarmos, apenas nos basta abrir a porta ao mundo, caminhar em direcção a ele, emaranharmo-nos novamente nos desígnios colectivos. Mas será sempre assim, durante toda a nossa existência? Poderá acontecer sermos relegados de forma definitiva? E em que circunstâncias pode acontecer?

Sempre que me afasto, fico na margem apenas observando e tentando compreender todas as questões que me inquietam, da corrente deste rio que é o viver em sociedade, participando activamente, assusta-me pensar que jamais lá poderei voltar, conseguir acompanhar, diluir-me novamente. Seja por não me adaptar, por me excluírem, o sentir que a dada altura ficarei entregue apenas ao que sou enquanto ser vivo, leva-me a pensar o quão ingrato o viver pode ser. Um pouco à semelhança do que acontece na natureza, as sociedades também são selectivas em deixar viver apenas os mais fortes, os que conseguem adaptar-se às suas exigências, não às de cada um. Pensando bem, apenas serei membro da sociedade enquanto ela assim o ditar. Então os tormentos se levantam, sobre toda a caminhada que já foi percorrida, o que devia ter sido feito e não foi. As nossas fragilidades são expostas, mais que estar nu no meio da rua, ao olhar de todos, são dissecadas todas as entranhas do nosso ser físico e psicológico. Tudo é avaliado, desde o funcionamento do nosso organismo, ao nosso pensar, às nossas convicções. Tudo em nós é retalhado até se vislumbrar os mais pequenos detalhes que nos possam incriminar. Seremos julgados de todas as formas possíveis. Não haverá misericórdia nem perdão.

Não estou a exagerar. Qualquer um pode constactar que assim é. Basta olhar um pouco com mais atenção, ver que existem mulheres que são despedidas por estarem grávidas, funcionários que são despedidos por terem uma certa idade, algumas mazelas no corpo. Já não são rentáveis, há que substituir, não se incomodando, esta sociedade, com o que irá acontecer a este homem ou mulher. De uma forma trivial somos postos de lado, entregues apenas ao nosso mundo mais pessoal, mais íntimo, como a família ou amigos. Dei o exemplo do trabalho por ser o mais fácil de compreender e aceitar, que é uma realidade que não se pode contestar. E todos sabemos da importância que o trabalhar representa na vida de cada um de nós. Além de ser uma forma de granjear o sustento para o corpo, é o sentir-se vivo e útil enquanto membro de toda a sociedade. Mesmo que muitas vezes seja desempenhado apenas como uma obrigação, é um meio para realizarmos outros projectos pessoais, como ter o nosso lar, construir a nossa família. Considero que trabalhar é talvez a única forma de sermos independentes, isto claro à luz da legalidade e idoneidade pessoal. Não estou a considerar o trabalho apenas aquele que se faz formalmente, em troca de uma remuneração acordada. Falo do acto de produzir ou criar, seja em que actividade for. Os artistas também trabalham. É um trabalho diferente, mas ainda assim, muito mais criativo e também necessário numa sociedade Humanizada. Porque o Homem sempre necessitou da arte, de se revelar e sentir de muitas formas.  

Posso achar que sei avaliar a minha caminhada pessoal. Sei os erros que cometi, os caminhos que escolhi e não o devia ter feito. Mas só agora o sei, depois do erro cometido. Porque só se levanta quem primeiro caiu, assim eu procuro erguer-me novamente. E a caminhada colectiva, a de toda a sociedade? Será que vai pelo caminho correcto, na direcção que todos desejamos? E se não vai, de quem é a culpa? Se é uma caminhada colectiva, a culpa será colectiva. Como sempre, as maiorias são as responsáveis, mas quem sofre as consequências negativas são as minorias. Este modelo, dito democrático, será o melhor? Não estarão os mercados financeiros fora de controlo, insensíveis às aspirações dos cidadãos comuns, imunes a qualquer acto fiscalizador e punitivo? Serão esses mercados os donos do mundo actual? Apesar de a pergunta parecer dirigir-se a algo abstracto, a verdade é que quem faz as leis, quem dita as regras desses mercados são seres humanos, homens e mulheres que deveriam ser de condição igual à dos do cidadão comum. Mas todos sabemos que se refugiam no alto das torres dos palácios que para si criaram, longe das tormentas que causam aos que vivem fora dessas torres de marfim. Como seria diferente se eles comessem da mesma panela, se tratassem nos mesmos hospitais, vivessem com os escassos patacos que a maioria ganha. Com toda a certeza que a panela se encheria de outras iguarias, as listas de espera desapareceriam, os ordenados seriam diferentes.      

Mas mais que esta solidão que me atinge, é o pensar no futuro que mais me preocupa. Seremos capazes de reinventar a sociedade, a forma de viver, de modo a que as famílias voltem a ser o centro de toda a sociedade? Voltaremos a ter as famílias capazes de cuidarem dos seus, sem deixar quem quer que seja de fora? Quando já não poder trabalhar, que destino terei se não me souber ou poder defender? Enquanto vivemos uma vida mais activa, não devemos descorar a preparação para os dias que um dia chegarão. Um pouco como a formiga, que vai granjeando no verão, para ter que comer quando o inverno chegar. Como na natureza, o inverno também acabará por chegar às nossas vidas. Como estarei eu preparado quando ele chegar? Terei granjeado e guardado o suficiente? Terei construído o meu pequeno nicho de forma a suportar a sua aspereza?

Quarta-feira, dia 16 de Janeiro de 2013