Sonhando

   Mansores - Lugar das Agras - " O meu berço de oiro"

Sonhando

Escrevo para adormecer a mente,

embalá-la, em suaves recordações,

pequena criação, imaginada.

Quero adormecer, todo o meu ser,

e continuar a longa caminhada,

aquela que ainda sonho fazer.

Dormindo, me levantarei,

por suaves encostas caminharei.

Lá mais ao longe, para além do olhar,

onde só a mente alcança, inventa,

meus sentidos despertam, posso tocar,

 os aromas sentir, leves murmúrios ouvir,

uma doce e suave claridade me afagar,

e, num suave gesto, teu rosto acariciar.

 Sentados, membros entrelaçados,

partilhando as mãos, olhos nos olhos,

na alma, o mundo dividindo por igual,

que num todo em nós se transforma.

Nessa quietude de movimentos,

embalando todos os sentimentos,

nos amaremos, nos idolatraremos,

sossegando o mundo em redor,

tudo transformando em amor,

no nosso amor, que ainda dorme,

acordado só no sonho, imaginado,

na tenra alma de criança sonhado,

tona-se adulto, sem nunca o ser,

sem nunca ter de crescer,

sem nunca haver de morrer.

Quinta-feira, dia 07 de Fevereiro de 2013 

Carreiros

   Mansores - Vista típica dos campos de cultivo em socalcos

Carreiros

               

Talhados pelos pés, de gente cansada,

descalços ou arrastando algum calçado,

serpenteiam as encostas, todos os vales.

levam-nos a todos os lugares do mundo,

deste pequeno mundo, pois não há mais nenhum,

assim como este, feito à medida dos pés,

que por eles passam as vezes que puderem,

não as que quiserem.

De passo mais demorado quando encosta acima,

desenfreada corrida de canalha, encosta abaixo,

ou acima. Nem o pregueiro a apanha:

- Tomem lá juízo, tenham cuidado, ainda arranjam trabalhos!

- Raios partam a canalha, não ouvem, ou não querem saber.

Apenas da largura de ombro a ombro,

o mato ali não cresce. O chão polido,

suave aos calcanhares descalços.

Vistos de longe, quando o mato cobre gente,

mais parecem luras de coelhos.

Encurtam caminho, não as canseiras,

não o esforço, de canado à cabeça,

Algum molho de lenha ou carquejas,

Uma giga de erva cortado no lameiro.

O açafate com o comer para os Homens,

com algum cuidado, não vá o caldo entornar.

Para quem pelos montes anda a trabalhar,

lá mais em baixo, junto ao rio,

lá mais em cima, nas pedreiras,

aquelas onde a pedra é dura de roer.

Desde o começo do mundo,

deste pequeno mundo,

sempre existiram, nem sempre existirão.

Não conheciam dono nem senhor,

apenas os caminhares que por eles passavam.

Respeitados outrora, estimados,

pelo povo que labuta, caminhos sagrados.

Passava o pobre e o rico, o mendigo e o ladrão,

Todos à procura de ganhar o pão.

Para as festas nas Ermidas, lá no alto,

para os lameiros, junto aos rios,

às levadas, para os moinhos.

Para as pedreiras, lá no Castêlo,

onde a pedra dura, de granito,

deixava o corpo do pedreiro aflito.

Paulatinamente abandonados,

depressa foram apoderados.

Restam poucos, fica a lembrança,

ainda uma réstia de esperança,

de que estes ainda perdurem,

desejando o regresso dos caminhantes.

Aos carreiros que outrora ligavam toda esta pequena Freguesia de Mansores. Estreitos, apenas para se passar em fila indiana, alargavam-se quando alguém se cruzava em sentido contrário. Não se ficavam pela Freguesia, prolongavam-se por todas as Freguesias vizinhas com quem se fazia fronteira. Sem impacto ambiental, apenas se reconheciam pelo chão polido, sem vegetação. Alguns mais trabalhados, com pequenas escadarias, para melhor se ultrapassar os declives. Poucos ainda restam. Já poucos os respeitam, muitos foram tomados pelos donos dos terrenos com quem confrontavam. Todos assistimos de braços cruzados, não querendo levantar a voz, denunciar quem comete este abuso. O poder local é complacente e conivente nesta tomada de posse de muitos carreiros pelos proprietários dos terrenos que confrontam com os mesmos. O mesmo se passa com os terrenos ditos “maninhos”, muitos de uso dos aldeões para terem os seus lenhais, o mato para a cama do gado. Desde os primórdios que os seus antepassados fizeram uso deles. Agora, tudo é retirado, tudo é vedado, já pouco resta. Sinais dos tempos do Homem.

Ser livre

Ser livre

Quero resgatar-me do mundo,

comprar a minha liberdade, se preciso for.

Por algo que valha, que seja pouco o valor,

que o meu bolso não é fundo.

Na medida dos Homens foi avaliado,

para préstimo pouco ou nada valho.

Mas libertado não sou. Acorrentado

me prendem, como um bandalho.

Correntes de aço invisível, geladas,

com aloquetes sem chave, fechadas.

Se nada nem alguém me vale, me acode,

continuarei servindo quem manda e pode.

Vou rasgar as correntes, minhas vestes. 

Despir-me dos meus vícios, sacrifícios.

Morrerei fustigado pelos ventos agrestes,

mas livre, mesmo na minha condição pequena.

E já morto, poderei a liberdade viver,

sem nenhuma corrente me prender,

sem a algum dono ter que  obedecer,

sem nada haver, com nada para perder.

Sábado, 02 de Fevereiro de 2013

Destino

Destino

Fustigado pela vida, pela natureza,

percorro pequenos carreiros, estreitos,

Curvado, escondendo a face, a alma,

por vergonha, em suplício a Deus.

O olhar molhado pouco além vislumbra,

apenas um pouco adiante dos passos.

O frio molhado enregela a carne e os ossos,

de fracos trapos, pequena até a sombra.

Fraco atalho, este que tomei, escolhi,

lá mais atrás, numa das encruzilhadas

que a vida sempre nos oferece, fadadas

de cruel destino. E eu nada vi, pressenti.

Meus passos nunca me deixaram recuar,

poder atrás regressar, à encruzilhada voltar.

Se o fizesse, a memória se apagaria,

decerto o mesmo caminho escolheria.

Não foi da escolha o que hoje sinto,

mas o peito já quase não aguenta

tão impetuosa, a  grande tormenta,

dos elementos naturais, do que minto.

Fraco todo o meu ser, que não se contenta

nem com o destino, nem com a meditação.

Outra escolha não tomou, nem à condição

a quer ver, por medo de outra tormenta.

Sexta-feira, 18 de Janeiro de 2013

Chorando no berço

Chorando no berço

Abraça-me, leva-me contigo,

por onde vás, serei teu amigo.

Não me deixes aqui, a chorar,

apenas seguindo-te com o olhar.

Por mais que te custe, a mim será mais.

Leva-me no teu colo, no teu regaço,

assim apertadinho, num abraço,

que eu não choro mais.

Ainda não vás, se tiveres que ir.

Fica mais um bocadinho, o que poderes.

Pois sei que queres não partir,

não teres outros afazeres.

Leva-me no berço, na giga à cabeça,

que eu prometo não adormecer.

Ampara-me, para que nada aconteça,

Dá-me a mão para não estremecer.

Quero ir contigo para o lameiro,

Sentado apenas a olhar e a palrar,

Não vou chorar, não vou atrapalhar,

leva-me, ficarei sentado num liteiro.

Se não me poderes levar, me embala,

antes de ir, antes de partir, também a chorar.

Fica comigo no sonho, sempre a sonhar,

só acordarei quando ouvir a tua fala.

Quinta-feira, 18 de Janeiro de 2013

Solidão

Solidão

A caminhada da vida, a minha e a de quem me rodeia, sinto que pode ser tudo, mas uniforme acho que nunca. É demasiado trivial fazer alusão às mudanças que naturalmente acontecem. Como qualquer caminhada, percorrendo qualquer caminho que escolhemos ou que simplesmente nos levou, a densidade com que nos embrenhamos nesse percurso será sempre o reflexo do nosso estado de alma, da nossa crença naquilo que fazemos. Acredito, sem qualquer hesitação, no que afirmo. Fazendo uma pequena meditação de tudo que acho alcançar sobre a minha realidade, o meu estar enquanto membro de uma sociedade, toda a informação que a mim chega, é sempre um repetir, talvez de forma diferente, do que eternamente se vai falando. Não sei se podemos escolher aquilo em que acreditamos, se somos forçados a isso. Penso que em muitas situações escolhemos errado, forçados ou não. Sempre existiram crises, divergências politicas e religiosas, os cristãos também já cometeram atrocidades, pelo menos assim acho quando olho o passado. Somos apenas Homens, nada mais do que isso. Podemos em muitos momentos nos sentirmos Reis e senhores de tudo, de todos. Mas a nossa condição Humana nunca nos abandonará. O que acho mais gratificante na vida é que um dia tudo tem um fim, tudo acaba, voltaremos ao pó, pelo menos o corpo. Não estou a ser sarcástico. Enquanto vivemos, devemos a obrigação ao Criador de sermos seres vivos, cheios de vida, caminhantes sempre em busca de algo melhor, sempre na procura da remissão dos nossos pecados. Porque sempre pecamos, sempre pecaremos, sempre cairemos. Por cansaço, por descuido, por um desvario momentâneo do corpo e da alma, assim dita a nossa condição de Humanos. Por mais que procure, dentro ou fora de mim, as leis que ditam o caminhar do universo são imutáveis. Desde o passado mais distante que há memória ou registo, os mesmos princípios se aplicam ao ser Humano, aos povos e civilizações que foram existindo e diluindo-se nos tempos.

Chove copiosamente. Este inverno tem sido muito chuvoso, como os que antigamente assim eram. Ainda falta a neve, a geada. Espero que não venha muito tarde, quando as primeiras sementeiras estejam já nascidas. A natureza sempre nos acompanha, ou seremos nós que a acompanhamos? Seja de uma forma ou de outra, é uma vivência inseparável. Mesmo achando controlar quase tudo, o Homem, sempre condicionados estamos aos seus desígnios. Como a outros condicionalismos estaremos sempre vulneráveis. Não somos seres solitários, pelo menos por natureza. Se por esse caminho optamos, penso que é apenas ilusório, um viver apenas diferente, tentando fugir ao que de mau o viver em grupo pode representar. Mas na nossa mente, saberemos sempre que, quando precisarmos, apenas nos basta abrir a porta ao mundo, caminhar em direcção a ele, emaranharmo-nos novamente nos desígnios colectivos. Mas será sempre assim, durante toda a nossa existência? Poderá acontecer sermos relegados de forma definitiva? E em que circunstâncias pode acontecer?

Sempre que me afasto, fico na margem apenas observando e tentando compreender todas as questões que me inquietam, da corrente deste rio que é o viver em sociedade, participando activamente, assusta-me pensar que jamais lá poderei voltar, conseguir acompanhar, diluir-me novamente. Seja por não me adaptar, por me excluírem, o sentir que a dada altura ficarei entregue apenas ao que sou enquanto ser vivo, leva-me a pensar o quão ingrato o viver pode ser. Um pouco à semelhança do que acontece na natureza, as sociedades também são selectivas em deixar viver apenas os mais fortes, os que conseguem adaptar-se às suas exigências, não às de cada um. Pensando bem, apenas serei membro da sociedade enquanto ela assim o ditar. Então os tormentos se levantam, sobre toda a caminhada que já foi percorrida, o que devia ter sido feito e não foi. As nossas fragilidades são expostas, mais que estar nu no meio da rua, ao olhar de todos, são dissecadas todas as entranhas do nosso ser físico e psicológico. Tudo é avaliado, desde o funcionamento do nosso organismo, ao nosso pensar, às nossas convicções. Tudo em nós é retalhado até se vislumbrar os mais pequenos detalhes que nos possam incriminar. Seremos julgados de todas as formas possíveis. Não haverá misericórdia nem perdão.

Não estou a exagerar. Qualquer um pode constactar que assim é. Basta olhar um pouco com mais atenção, ver que existem mulheres que são despedidas por estarem grávidas, funcionários que são despedidos por terem uma certa idade, algumas mazelas no corpo. Já não são rentáveis, há que substituir, não se incomodando, esta sociedade, com o que irá acontecer a este homem ou mulher. De uma forma trivial somos postos de lado, entregues apenas ao nosso mundo mais pessoal, mais íntimo, como a família ou amigos. Dei o exemplo do trabalho por ser o mais fácil de compreender e aceitar, que é uma realidade que não se pode contestar. E todos sabemos da importância que o trabalhar representa na vida de cada um de nós. Além de ser uma forma de granjear o sustento para o corpo, é o sentir-se vivo e útil enquanto membro de toda a sociedade. Mesmo que muitas vezes seja desempenhado apenas como uma obrigação, é um meio para realizarmos outros projectos pessoais, como ter o nosso lar, construir a nossa família. Considero que trabalhar é talvez a única forma de sermos independentes, isto claro à luz da legalidade e idoneidade pessoal. Não estou a considerar o trabalho apenas aquele que se faz formalmente, em troca de uma remuneração acordada. Falo do acto de produzir ou criar, seja em que actividade for. Os artistas também trabalham. É um trabalho diferente, mas ainda assim, muito mais criativo e também necessário numa sociedade Humanizada. Porque o Homem sempre necessitou da arte, de se revelar e sentir de muitas formas.  

Posso achar que sei avaliar a minha caminhada pessoal. Sei os erros que cometi, os caminhos que escolhi e não o devia ter feito. Mas só agora o sei, depois do erro cometido. Porque só se levanta quem primeiro caiu, assim eu procuro erguer-me novamente. E a caminhada colectiva, a de toda a sociedade? Será que vai pelo caminho correcto, na direcção que todos desejamos? E se não vai, de quem é a culpa? Se é uma caminhada colectiva, a culpa será colectiva. Como sempre, as maiorias são as responsáveis, mas quem sofre as consequências negativas são as minorias. Este modelo, dito democrático, será o melhor? Não estarão os mercados financeiros fora de controlo, insensíveis às aspirações dos cidadãos comuns, imunes a qualquer acto fiscalizador e punitivo? Serão esses mercados os donos do mundo actual? Apesar de a pergunta parecer dirigir-se a algo abstracto, a verdade é que quem faz as leis, quem dita as regras desses mercados são seres humanos, homens e mulheres que deveriam ser de condição igual à dos do cidadão comum. Mas todos sabemos que se refugiam no alto das torres dos palácios que para si criaram, longe das tormentas que causam aos que vivem fora dessas torres de marfim. Como seria diferente se eles comessem da mesma panela, se tratassem nos mesmos hospitais, vivessem com os escassos patacos que a maioria ganha. Com toda a certeza que a panela se encheria de outras iguarias, as listas de espera desapareceriam, os ordenados seriam diferentes.      

Mas mais que esta solidão que me atinge, é o pensar no futuro que mais me preocupa. Seremos capazes de reinventar a sociedade, a forma de viver, de modo a que as famílias voltem a ser o centro de toda a sociedade? Voltaremos a ter as famílias capazes de cuidarem dos seus, sem deixar quem quer que seja de fora? Quando já não poder trabalhar, que destino terei se não me souber ou poder defender? Enquanto vivemos uma vida mais activa, não devemos descorar a preparação para os dias que um dia chegarão. Um pouco como a formiga, que vai granjeando no verão, para ter que comer quando o inverno chegar. Como na natureza, o inverno também acabará por chegar às nossas vidas. Como estarei eu preparado quando ele chegar? Terei granjeado e guardado o suficiente? Terei construído o meu pequeno nicho de forma a suportar a sua aspereza?

Quarta-feira, dia 16 de Janeiro de 2013

A carta

A carta

Tinham acabado de cear. Arrumou-se a louça para a banca. Os restos, poucos, foram para o cão que há muito ladrava no quinteiro. A fogueira estava a definhar. Alguém colocou mais dois troncos de eucalipto da giga que estava a um canto, encostada à lareira. Enquanto alguém lavava a loiça com água quente tirada da panela grande que estava ao lume, outro sacudia a toalha no alto das escadas, para o quinteiro. Já era noite há muito. De manhã as galinhas e os pássaros haveriam de apanhar até há última migalha. Depois, embrulhava o resto da broa de milho na toalha e guardava na masseira. A mesa da cozinha, onde comiam as refeições, tinha uma tampa que se levantava para guardar o pão no seu interior, na chamada masseira. A masseira era usada para amassar o pão, que depois havia de ir ao forno e ficar em ricas broas. Por debaixo da masseira, quase até ao chão, formava-se um armário de toda a largura e comprimento do fundo da masseira, que era mais larga e comprida no cimo, onde tinha a tampa. Tinha duas portas onde se costumava guardar outras coisas, como os púcaros com rojões. O dia de trabalho tinha acabado. Alguns sentaram-se em redor da lareira. O filho mais velho foi buscar as cartas para jogar com o pai, em frente à lareira.

- Vai lá buscar o papel e a caneta para se fazer a carta. – Vai a mãe para a filha mais velha. Dali a nada já tudo estava sobre a mesa: o envelope próprio para avião, a caneta e o bloco com as folhas de carta. Debruçaram-se ambas sobre a mesa, uma de cada lado nos bancos corridos, feitos de madeira, com os mais novos de lado a querer saber o que se ia escrever. A tia estava lá do outro lado do Atlântico, nunca a tinham conhecido pessoalmente, nunca chegariam a conhecer. A carta começava sempre do mesmo jeito: “ Desejo que esta carta a vá encontrar, e a toda a família, de perfeita saúde, que nós por cá estamos todos bem”. O silêncio, de todos que estavam em redor na cozinha, era absoluto. Apenas a patroa da casa ia ditando as frases, uma após outra. Por vezes pedia para lhe lerem o que já estava escrito. Todos sentiam o valor daquelas linhas que se escreviam, com cuidado para dar poucos erros. Pensavam nas emoções que aconteciam quando o carteiro lhes entregava uma carta com uns selos diferentes, o que queriam ouvir quando ela fosse lida em voz alta. Porque saber ler não era para todos da casa. Aqueles pequeninos desenhos que se faziam por cima das linhas direitas de uma folha de papel, apenas os que um dia aprenderam podiam transformar em palavras, em frases, em tudo que por lá também acontecia. Era a alma, as lágrimas contidas de quem a ditava que ali iriam ser gravadas. Como quem talha na pedra ou na madeira alguma forma, assim se talhava no papel todo o sentir de quem vive com a dor de não poder estar com os seus amados.

Depois de lida vária vezes, lá vinham os beijos e abraços de despedida, sempre até breve. Já pouco se escreve. Já quase nada se escreve para meter num envelope e pôr no correio. Tudo é tão diferente, talvez melhor, quem sabe. Mas uma carta será sempre uma carta. Escrever com a nossa caligrafia, presumar para que seja bonita no conteúdo e na apresentação. A emoção de talharmos no papel algo que poderá perdurar por muitas gerações, sempre revivida com a nostalgia própria de quem ama tocar o passado, imaginar o sentir de quem a escreveu e de quem a recebeu. Quem não gosta de receber uma carta amiga, de alguém que será sempre especial porque nos deu um pouco de tudo que é? Acho que amanhã vou escrever uma carta.

Sexta-feira, dia 11 de Janeiro de 2013